Осень на берегу моря
Вода здесь не синяя. Она стальная, густая, с прожилками свинца и олова, тяжелая от растворенного в ней северного света. Стоя на самом краю пирса, я чувствую, как доски, пропитанные солью и временем, мелко вибрируют от ударов волн. Где-то там, за линией горизонта, которую уже почти не видно из-за низкой облачности, лежит море без берегов, и кажется, что если всмотреться достаточно долго, можно увидеть, как земля округляется, уходя в эту темную бездну.
Вглядываешься в даль, и зрачки непроизвольно расширяются, пытаясь поймать отблеск уходящего дня. Но день сдается без боя. Он просто тает, оставляя на воде маслянистые пятна лилового и багряного, которые тут же затягивает серой рябью. Это завораживает — смотреть, как море поглощает свет, как оно дышит, медленно поднимая и опуская свою огромную грудь, словно спящий зверь, которому снятся тяжелые сны. В этом движении есть древняя, пугающая красота, от которой холодеет не только кожа, но и что-то глубоко внутри, на границе между восторгом и священным ужасом.
Ознакомиться с книгами автора (вышла новая книга «Задушевное»)
Резкий, отчаянный крик разрывает гипнотическую тишину. Чайки. Они как белые клочки газетной бумаги, вырванные из чьей-то забытой истории, носятся над пирсом, их голоса пронзительны и хриплы одновременно. Они возвращают мысли к берегу, к реальности, к тому, что мир не состоит из одной лишь воды и неба. Они клюют что-то у самой кромки прибоя, ссорятся, взлетают и снова падают, нарушая торжественное молчание природы своей суетливой, почти человеческой жизнью. Я смотрю на них, и в груди разливается странная нежность — к этим вечным странникам, чье существование — бесконечная борьба с ветром и волной.
Ветер стихает на мгновение, и в этой паузе я чувствую запах. Он сложный: йод, гниющие водоросли, мокрый камень и далекий, едва уловимый, сладковатый дымок из печных труб старого города. Осень приходит в финскую столицу именно так — неспешно, но твердым шагом, словно опытный хозяин, проверяющий свои владения. Еще вчера было тепло, и солнечные блики играли на гранитных набережных, но сегодня природа меняет декорации. Краски становятся глубже, тише. Воздух делается хрустальным, прозрачным до звона, и каждый звук — от шуршания шин по мокрому асфальту до гудка парома — звучит в нем необычайно четко.
Осень раскрашивает мир в свои краски.
Я поворачиваюсь спиной к морю и вижу парк. Березы — главные вестники увядания — уже начали желтеть. Но это не тот болезненный, неоново-желтый цвет, который можно увидеть в городах с плохой экологией. Это — северное золото, холодное и чистое, будто кто-то невидимый, ювелир с тонким вкусом, аккуратно позолотил каждую ветку. Листья еще держатся, но уже слышно, как они шепчутся, доверяя друг другу тайну предстоящего сна. Ветер, этот неутомимый музыкант, подхватывает их трепет. Он подвывает, играя на телефонных проводах, на струнах старого забора, на углах домов, и кружит золотой водоворот по пустынным улицам. Листья, словно ноты осенней симфонии, разлетаются в разные стороны: одни падают к моим ногам, на влажный гранит, другие взлетают к серому небу, пытаясь задержаться там, где уже нет тепла.
Прослушать отрывок новой книги «Задушевное» на YouTube.
Северный морской бриз, колючий и влажный, пробирается под одежду. Я машинально поднимаю воротник пальто, запахиваясь плотнее, пряча шею от холодных пальцев сентября. Кожа покрывается мурашками, но это приятно — чувствовать себя живым под напором стихии. Вдыхаю полной грудью, и воздух обжигает легкие свежестью, почти ледяной, заставляя мысли проясниться. Холодно снаружи, но в груди, где-то за ребрами, пульсирует горячий, живой огонек. Он не зависит от погоды. Он не подвластен ветру.
Это тепло, которое накопилось за лето, за те короткие мгновения, когда солнце не пряталось за тучами, когда улыбки были искренними, а закаты — длинными. Оно не от мира сего, оно — мое личное, сокровенное. И сейчас, глядя на свинцовую гладь, на желтеющие кроны и слушая вой ветра, я понимаю главное: это внутреннее сияние необходимо пронести сквозь долгую, темную зиму. Как свечу, которую нельзя затушить ни дождем, ни мокрым снегом, ни десятиградусным морозом. Пусть холод сковывает гавани, пусть ветер срывает последние листья, пусть море становится угольно-черным — я унесу с собой в глубину полярной ночи это маленькое, тихое пламя. Природа готовится к осени, но в сердце еще тепло… скоро осень…
Герою предстоит заглянуть в самые тёмные уголки души, столкнуться со своей тенью и понять: иногда, чтобы найти себя, нужно потерять всё. Это мистическая история о том, как трудно быть собой, когда реальность рассыпается на осколки снов, а прошлое превращается в загадку, которую можно разгадать только ценой собственного «Я».
Также возможно заказать книгу по СМС +79213596909 (к сожалению администратор не принимает звонки)
