Отрывок книги «Другой Я«

Рука сама потянулась в карман, нащупывая привычную прямоугольную пачку. Пусто. Черт, да я же бросил. Вчера. Или позавчера? Сейчас, глядя на эту… сцену, внутри все сжалось в тугой, дрожащий комок. Сигарета бы помогла. Хотя бы иллюзия контроля.

Я снова впился глазами в клочок бумаги.

«Жду ровно в 19, если не придешь, я все расскажу!!!»

Три восклицательных знака. Три укола. Каждый будоражил нервы, как прикосновение языком к контактам разряженной батарейки-кроны — противно, сухо и до боли.

Ледяной ветер жалил лицо тысячами невидимых иголок, а колючие капли дождя лишь усиливали его ярость, впиваясь в кожу. Я глубже зарылся в воротник пальто и сделал последний рывок к темному силуэту подъезда.

На улице тьма сгустилась окончательно. Лишь один одинокий фонарь, безумно раскачиваясь на ветру, выхватывал из мрака куски асфальта. Свет… мрак… свет… мрак… Мой путь пульсировал, как тревожный симптом. Ноябрь, скоро снег. Глупая, отвлеченная мысль, пытающаяся загнать панику подальше.

Дверь скрипнула, впустив меня в сырое бетонное чрево. Тишина. Запах пыли и влажной штукатурки. Лестница на второй этаж казалась бесконечной. Каждая ступенька давалась с усилием, ноги наливались свинцом, становясь ватными и непослушными. Мне не хотелось идти. Совсем. Но что-то тянуло меня вверх, к этой роковой двери.

Я медленно нажал на ручку. Щелчок был едва слышен. Дверь не была заперта. Предчувствие чего-то неверного сдавило горло. Я не стал звонить — зачем, если меня ждали?

Легкий толчок, и я внутри. В прихожей горел свет, неестественно яркий после уличного мрака. Воздух был неподвижным и спертым, пахло остывшим кофе и старыми книгами. Беззвучно закрыв за собой дверь, я прошел по короткому коридору, сердце отчаянно стучало где-то в висках.

Он был здесь. В кресле, за массивным письменным столом, спиной ко мне, повернувшись к черному ночному окну. В свете старой лампы под абажуром с пятью рожками его голый череп блестел мертвенно-восковым, идеально выбритым пятном. Как бильярдный шар. Как кость.

Сейчас. Сейчас он медленно, с скрипом повернется. Начнется это. Нужно было сказать что-то первым. Слово застряло в горле комом.

— Привет… — выдохнул я, и голос прозвучал хрипло и неузнаваемо.

Кресло не двигалось…

Подробнее о книге / купить книгу (открыть чат ватсапп Администратора)